* sem título

Nas minhas veias corre sangue que não me pertence. O sangue de alguém por encontrar. Ora, se a mim não me pertence, fá-lo-ei meu.
Ambiguidades para mim as guardo, num plano ortodoxo - quem fui, quem sou e quem não serei.
Alma de pintor sem talento. Escritor que engole as palavras. Uma pedra da calçada solta.

Alvorada

Mil e uma preponderâncias.

Onde o sol se deita, nós acordamos.

No rasgar da alvorada tudo nos pertence.

Sons de sirenes rompem o silêncio enjoativo que se acomodara.

Sons de sirenes e gritos dos aclamados lunáticos ecoam nas ruas citadinas.

Numa cadeira não me assossego. 

Minha alma grita por mil e uma vozes melodicamente irreparáveis.

Na fronteira entre o são e o perdido não nos reconhecemos,

Então apercebe-mo-nos do peso da nossa própria insanidade.

E por mais uma noite gritamos ao som das sirenes.

A alvorada quebra cortinas e muralhas.

O delicioso sabor de algo novo assombra-me o pensamento,

E na alvorada nos retraímos.